Estranheza

 

Sozinho, á noite, solenemente quieto e baldio, as estrelas não existem mais, nem mesmo a relva tem cor. Os grandes pensamentos estão dissipados no ar, a mente se parece uma escadaria sem fim, grande, extensa e insegura. Quantos caem, como se cada neurônio fosse um indivíduo subindo simetricamente os degraus pequenos e escorregadiços sem apoio ou corrimões, parecendo mais uma festa de fogos de artifício ao invés de atingirem o topo das escadas mentais que ficam entre as nuvens do seu próprio intelecto confuso e misterioso.

Estranheza pensar que quem sabe não sejam escadas  e sim engrenagens lisas e engraxadas vacilando o tempo todo sua pueril intenção, sem resguardar a lucidez ativa de uma grande e robusta árvore de pensamentos conectados.

Indagações sobre o amor que jamais terá novamente, seus traços belos de linha impecável com maestria e garbo invejáveis, pernoitam qualquer mente que possa lembrar ou reconhecer seus olhos. Ah! Maktub?

Libélulas que sugam seu corpo de energias vitais e claras, libélulas verdes, libélulas azuis, libélulas, libélulas. Quem são vocês nesse espaço macabro?

- Intensa sua questão Sir Jones!

- Não sabia que tinha todas essas qualidades!?

Ah! Calhordas maculados fechem suas bocas porcas e imundas, deslizem suas mentes e corpos para uma caldeira fumegante e façam um favor a vocês mesmos.

Mente esquizofrênica, surreal, sarcástica, pútrida, amena, indulgente, colérica, quais são os outros adjetivos dados pelas pessoas. Um grande e titânico fardo ou um fio de barbante para carregarmos.

Ah! Escritores quem da importância para eles, se acham sempre os mais espertos, mostram o quanto pensam e usam do intelecto, a vida fica marcada nas letras, mas o que isso importa!? Imundos!

Notas e mais notas, odeio esse som, quebrem e incinerem esse instrumento, mesmo que seu feitiço já tenha sido lançado em minha mente e não consiga mais deixar de ouvi-lo em meu interior. Eu grito, soltem as cordas da fera, em umas de suas cabeças ele irá abocanhar Chopin, e deixará  todas suas notas no ar.

Escute, escute, escute, se falares mais duas vezes saberei que é uma zombaria. Se todo esse escárnio for para me incomodar, prefiro que não me chame, pois você não me faz mais feliz. E quiçá houve sentimento, atmosferas lúgubres o transportaram.

- M. Leite