Linha de produção

                Os clarinetes de minha mente, beijam o vapor do ralo das indecisões, liberam a doçura do toque, afirmando ainda mais a textura úmida da sala de espera. É fácil caminhar entre os vales, mas não sobre o lamaçal. Ilude-se aquele que ainda permite acreditar nas pessoas, se há um grande estofado de neurônios.

                O figo quando podre, possui larvas, a mente podre possui perversões, nada mais comum, o corpo é fruto da alimentação, e a mente de sua busca e a de sede questionamentos.

Mentes fortes, algumas realmente são extremamente fortes, não necessitam de outras para viverem, também as fracas existem, assim como tudo no mundo, há coisas que não existem apenas por existir, mas sim para formar o conjunto, você não enxergarás apenas casas bonitas quando passares nas ruas.

                As frágeis, são descartáveis, manipuláveis e contraditórias, como um palito de fósforo, existem, mas não fazem nada a mais do que lhes é proposto ou requerido na vida, algumas são comuns demais, poderia citar uma rotina, mas talvez seja um tanto inconveniente de minha parte. Mas me pergunto como seria minha vida se eu acordasse, trabalhasse, chagasse em casa, assistisse as novelas e depois reclamasse um pouco da vida com meus familiares.

                Rogo para que as mentes brilhantes continuem brotando, espero que o lote de pessoas assim não tenha esgotado, seria um lamento, a arte não viveria mais, livros não seriam escritos, nem filmes, nem a arquitetura de minha cidade sobreviveria. O ar ficaria poluído de tanta normalidade, nada fora do escopo, ereto e fabricado, assim como uma linha de produção de palitos de fósforo.

               - Marcos Leite

Os sinos não dobram, se quebram!

           O pensamento atormentado de pessoas que clamam por ajuda é entoado freneticamente por suas cordas vocais, cordas e coros, muitas delas, pessoas desesperadas entre uma chuva de chumbo e desatino de sangue. A fumaça da impiedade invadia todo e qualquer canto, assim contavam os pássaros que fugiam e choravam.

O som contundente da marcha seqüente temia e arrepiava espinhas, e olhos banhavam rostos por onde passava, já era uma loucura surreal, não havia segurança dos pais, pessoas mortas, ensacoladas, sem cerimônias ou reconhecimento. O dia era negro, e as semanas também.

Mãos de ferro no controle, ira, pensamentos, ideologias, carnificinas e genocídios. Nem o sol mais brilhava, a fuligem dos canhões e os destroços já se adequavam a pintura futura do grande jornal que a publicaria.

Os traços da tirania eram marcados no chão, pelos tanques e carros ferozes que pareciam raposas rajadas de verde e marrom, a presa eram humanos, sanguinárias e fulminantes predadoras deles, mesmo que não tivessem culpa de nada.

                O lamento do urutau personificado no blues invadia corações daqueles que se perderam nesse lago sem fim, escuro e maculado. Sem vestes e pertences escondiam alguns atrás de portas e diques. Sem que soubessem que a radioatividade encarregaria de os consumir.

                De fato os sinos não dobram e sim se quebram, deixam de tinir e anunciar belezas e as flores da primavera, deixam a vida e a plenitude.

- M. Leite