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segunda-feira, 15 de abril de 2013

Sonhos aquarelados


Os sonhos são as viagens do teu ser
Excetuando as cobranças e exigências
Tens o mar e o sol em teus meandros
Moves o tempo, e ele de nada importa

As luzes esgueiram sobre as montanhas
Flutuas em teu belo ninar
Canta para as arvores e os pássaros
Anda na noite sem medo de vacilar.

Fechas os olhos e sinta o cheiro das rosas
De tintas anis, estão brotando ainda mais
O tinteiro está sobreposto
Ame a pintura íntima de teu ser

És o pintor,
Pleiteia teu cargo sobre os nevoeiros aquarelados
Assoprando um gesto original
Impondo teu talento aos olhos vencidos
A ti, um galardão de vida!

- Marcos Leite


sábado, 13 de abril de 2013

Por que és assim humano?


Não extraviamos nossas vidas do amor. O simples intuito dela é abraçar a espessura do sentimento inutilizando as ironias, palavras maledicentes, vislumbrando os olhos ternos quando fores dormir, o que importa da vida se não tens ninguém?
Posições, cargos, estirpes, castas, níveis, não passam de meros detalhes da sociedade, não possuem nada além do orgulho, o poço do homem, e o flagelo, lógico que o amor fosse uma companhia S.A., a ruína seria todas esses títulos, infringir a lei do amor, é algo da vida, seguir teu caminho blefando contra tua própria lealdade é o fardo.
Homens e mulheres, quantos existem por ai? Quem poderia imaginar uma sociedade perfeita, aristocrática, imunda, riquíssima, de capital? Talvez, paupérrima, pequena, vulnerável, de sentimentos reais. Um bom texto seria se não estivesse sendo tão determinista! Tens razão, há seres que amam sem cobranças ou que permanecem a espera de algo em troca, alguns que conheci, viviam em seus casebres e mal tinham o que vestir, mas nas noites de lua cheia, dormiam satisfeitos da comida e recitavam doces declarações de carinho na cama maltrapida.
Serafins, querubins, luz, ouro, beleza, festas magistrais. Ah! Porque ainda estão sentados nessa sala de cinema mental? A beleza do carinho e do amor não estão preocupados com o que o que tua cobiça desejas, és licito pensar em grandes coisas, a benevolência e os sonhos devem percorrem nossa alma, mas, jamais superar a proximidade e a ternura a quem tu cativas!  
Um ancião pragueja a morte de tua amada, pobre, talvez reste apenas algumas semanas de vida, não deveria tratar algo tão natural com tanta falta de compostura. É caro, é que ele talvez tenha percebido, a que a jovialidade e alimento da vida é o amor, pobre, agora digo, talvez se deprima tanto que seus dias comecem a definhar, na esperança de encontra-la novamente.
         
Nênias soam por muitos cantos, olho acima de meus pensamentos, e ajeito alguns papéis, estou atrasado, um encontro com a gentileza, seria uma infâmia faze-la esperar, a afinidade pode ser que fique farta de esperar-me também, hoje ainda quero beliscar alguns quitutes italianos, deixando um pouco minha dieta e todas minhas preocupações aqui nesse papel ridículo.
         Caro humano, a vida segue mais rápido que um leopardo em busca de tua caça, as oportunidades pairam como borboletas leves e flutuantes, e escorrem como mercúrio sobre a superfície plana, as reflexões de tuas atitudes soberbas deveriam ter sido vistas há muito tempo, ninguém será bom para você nunca?! Deixe que os outros falem de você, o mar é insultado pelos banhistas todos os dias e nem por isso deixa de beija-los com tuas ondas. Uma canção tocará em teus ouvidos, o frêmito da vergonha e insegurança o farás suar, e o enlace de sentimentos uma hora o esfuziará.

         - Marcos Leite

segunda-feira, 1 de abril de 2013

Estranho visitante


Alguns dos meus dias mais extensos, estão entre os pedregulhos, as chagas e as lágrimas, permiti que machucar-te, ferir-me-ia em efeito, um adeus, o beijo das sombras, o lamento.
Há um tiziu próximo a mim, o azul negro, o belo passarinho, que fazes? Trazes as dores do passado? Pisco um de meus olhos, e o encaro amigavelmente, estás aqui para recordar, os traços, o fado, e as consequências. Belo voador, escura lembrança.
Intermitente outono, hoje o pesco de supetão, as folhas se esgueiram sobre a bruma, os tons acinzentados reinam, o escorregar do vento sobre os galhos que choram lágrimas de orvalho gélidas, o nascimento melancólico de uma estação, o diluir do calor, e amornar do solo.
Minhas mãos solitárias, pintam, sobre o papel enrugado, vejo um arlequim em meu reflexo, mas nas honras a ti, desenho um tiziu.

                                             - Marcos Leite 


domingo, 31 de março de 2013

Heresias populares


Prelúdios anunciam a eminência magistral
Joias, véus, perfumes - Um teatro
Um flerte zombeteiro
És um fado procrastinador, da fé?

Multidões, andores, repetições fraseadas
A beleza dos céus entre as ruas?
Ai de mim!
Andores bambeiam, levando a formosura macabra.

Luminárias, distinguem o breu.
Barítonos alegres, arlequins deixados na quaresma.
Prosseguem a idolatria, folheando o ar com teus jargões.
És bento, és religioso, és perverso.

O final apruma nos ombros,
Peripécias da cegueira em vida.
Os paradigmas e costumes convenientes
Lhe oferecendo um pouco de enxofre.

- Marcos Leite




domingo, 17 de março de 2013

Finale


    A solidão encontra um arco de luz reluzente, ogival, perpetua a beleza da quietude e as sombras que permanecem no ar, o redemoinho de angustias e pensamentos, flutuando como centelhas de vida, ou quem diga flechas de cupidos doentes espalhadas pelos ares.
                Dramático é o som, o erudito, a exponencial  doçura da vida, onde a terra e os homens, foram presenteados com tal formosura, sublimada as nuvens e o brilho da noite. Um píncaro de maestria,  gotas douradas da existência, diluídas aos escuros passos do cotidiano, por obséquio  de tentativas inúteis, promovendo uma chaga de injustiça ao fato consumado da falta compreensão, da cadência auditiva dos serafins.
                Lesiona-te o sabor do vinho, adicione uma gota de azimute, caminhe pela soleira e estribes da vida, exumando seus sentimentos frios e consternados para a terra, exumar do ar para terra, ao corroborar um frenesi de escárnio e ira, a mente será o portal, da vida ou morte.
                Se tens os dedos e pés cansados, de que te enobreces? Venturoso o rebanho tratado pelo pastor, imunda a pestilenta e miserável ganancia que em teus olhos brilham. Acharias miraculoso um esplendor ricochetear acima de tua tez?
                Desatem os ombros, desfaçam os nós, deita-me no átrio, com véus brancos, flores mortas, e que meus olhos estejam cerrados, o rosto macilento seja como cartão de visita aos próximos, e que em meu esquife seja bonito.

- Marcos Leite
 
 
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