Memórias de Nina – Egoísmo

         A trajetória de um humano, seja ele qual for, é feito de vitórias, o êxtase triunfante do êxito e da grandeza entre os demais, as qualidades de se tornar um vencedor e as oportunidades para que seja um, concorrem com nossas derrotas, pois, a vida de qualquer homem é composta também de fracassos e erros. A origem do insucesso parte de nós e acatarmos com naturalidade é sorver um pouco menos de culpa que o meio nos remete.

              Externar as possibilidades de termos a quantidade necessária para uma existência plena difere de ser para ser, os animais necessitam de comida e um ecossistema para viverem, os pensantes necessitam de mais, o dinheiro, a grandeza, e muitos o sadismo.  Se todos estivessem a espera do juízo, descartaria obviamente a generalização da raça, mesmo se não estivéssemos, desprezaria mesmo assim. A grandeza de espírito de alguns não equivale a ganância de milhões, são almas azuladas, de luz e singeleza, a tranquilidade que as estrelas remetem a nós, e que a própria soberba acha pouco demais.

             A excentricidade é o ponto crucial de encontrarmos o asco em alguém, as palavras e interações tornam-se imundas nos obrigando a ignorar tais facetas de outrem, todavia, há particularidades na terra que devemos seguir, os sentidos ébrios festivos, conjeturas familiares, datas. Os grupos involuntariamente se mutilam com verbetes deploráveis de maior sucesso, os participantes publicam no ar suas conquistas e desdenham as demais, os que permanecem calados, são encarados em zombaria, mas poupam-se do ridículo e da consternação invejosa do meio em certas vezes.

              Devemos estar abertos para o que as pessoas têm a nos dizer e as inovações que nos cativam a viver, diferenciar nossas coisas dos demais, poupar a cobiça, a chaga da perdição. Os seres no espaço estão em pleno convívio com suas dimensões, as aguas não invadem as terras, e os animais não consentem da avareza.

        O egoísmo das críticas relata a ti mesmo tua falência intrínseca, censurar vestimentas, gostos, familiares ou formação anatômica, pressupõe uma vida infeliz e amarga, a inocência crepitante em busca da vida condecorada pela TV e as canções. Não existiríamos se comportássemos da maneira que todos gostaríamos que fossemos, a personalidade e a identidade anuladas por bestiais desejos caprichosos, isentando os verdadeiros olhos da realidade cotidiana, e atribuindo a teu ser a frustração.

              Objetamos arbitrariamente devido nossas perspectivas vivenciadas, a sagacidade de aceitar as derrotas e sustentar teu caminho a partir do fracasso permeia as zonas de orgulho, os viventes aboliram de si mesmos a aceitação de sua inferioridade, os pensadores podem explicar tal dificuldade dos povos, e quanto a mim, percebo que estou sozinha, maltrapida e suja, me tornei uma mendiga.

- Marcos Leite

Textos ruins, e os títulos crus

            Certamente já esteve minguado de inspiração e vontade, incomodado pelo número de pessoas lhe incomodando e interrompendo seu breve grito de paz. Há alguns dias assim, em que não se sabe quais são os perigos e o lado correto da calçada, entende que andar por impulso como a inspiração é mais arriscado do que uma dose de morfina.           

            Quem ainda não sentiu nos pulmões o fisgar de agulhas com o susto, jamais entenderá para o que a vida existe, uma vida cheia de cuidados, ascos e rejeições, conheci pessoas que tem o prazer em criticar a conduta dos outros apenas por serem humildes, que farão quando a velhice chegar e a ajuda ser necessária?

            Momentos assim, onde a frequência de uma voz lhe atrapalha e ira, não percebem o que estamos fazendo? Inúteis, há muitos inúteis por ai, o tempo todo posso enxergar, não se importam com suas próprias inconveniências e insinuações impróprias, já se não bastasse a conduta banal e idêntica, são muitos, muitos comuns que viverão uma vida pequena por terem uma alma pequena, cheia de cobiça e orgulho.

            A arte lhe foge, é como uma gota de mercúrio na palma de uma de suas mãos, alí, pequena e traiçoeira, lisa e ágil, a qualquer vacilo escorre e se perde no chão, assim as vezes sinto, como um desesperado para manter a gota de mercúrio nas mãos, que de mim a arte nao fuja e que nos dias em que pouco manisfesta eu não relute de escrever rapidamente acerca que não torne mais um dia oco e comum como os demais.

            Um presente, dos deuses como os outros acreditam, digamos assim, que nada poderia ser mais impulsionado pela catástrofe mental, a arte em si é uma loucura culta que brota entre os olhos, pouco acima do nariz, um local onde o ar refrigerado torna-se saboroso, gélido e brando, talvez seja a fonte da criação. Uma mina, expurgando meus males e bens, em uma fumaça de esplendor que corre meu rosto e flui como um manacial de meus lábios e dedos.

            Todavia um texto ruim, assim como este, com palavras e palavras sem conexão ou beleza, uma arte contemporânea, que talvez entendida seja, com os anos futuros, quando a arte inundar a maior parte dos juízes da terra e então quem sabe torne-se magistral, mesmo que assegure de meu próprio sentir a desaprovação na base e estruturas, mas que seja finalizada, assim como no mundo, produza uma casa feia, um elefante branco ou talvez um estádio de futebol.

           

            - Marcos Leite