O menino prodígio

        Quando tinha doze anos, Abelardo Bauer (ou simplesmente Abel, como seus colegas da oitava série do "Centro Educacional Pereira Cardoso" costumavam o chamar) escreveu um pequeno conto de ficção científica e o entregou nas mãos de sua professora de literatura, chamada Lídia Rockembach. Foi um gesto simples e rápido. Quando ela viu, já estava recebendo o manuscrito das mãos do menino. Ao recebê-lo, Lídia, com três décadas de experiência pedagógica, o enfiara dentro de sua pasta Satchel esperando que fosse mais um amontoado de palavras sem sentido que a maioria de seus alunos a entregavam. A verdade era que ela já estava em pó de rabiola por causa disso.

            Lídia era uma gorda pançuda de cinquenta e dois anos que levava a escrita muito a sério. A mulher era uma ratazana de biblioteca! Ela odiava as obras tramadas em poucos minutos em mãos inábeis, não perdoando nem mesmo os guris. Tudo que é bom, pensava ela, só era bom porque fora feito com muita calma, prazer e esforço. Não existia talento sem empenho. Também não existiam contos escritos desleixadamente que fossem relativamente bons... O tempo o transformava, o tempo o florescia, e produzir de qualquer jeito, com o ingênuo objetivo de querer saber a opinião alheia acerca daquilo que escrevera, era uma forma errônea de ganhar popularidade. Os leitores bem que mereciam um respeito maior neste quesito.

            Para ela, o bom escritor é aquele que escreve para agradar a si mesmo.

       - Está certo - Lídia disse. Ela permanecia sentada atrás de sua grande mesa de fórmica, em frente ao quadro negro, mesmo depois de todos os alunos já terem se retirado da sala, exceto Abel. - Prometo dar uma olhada quando chegar em casa. O que não prometo é que eu vou gostar.

            - Obrigado professora.

          - Tudo bem - Lídia levantou-se finalmente. - Agora realmente precisamos ir embora Abel, senão é bem capaz do zelador nos prender aqui por engano. O homem quanto mais velho fica, mais lesado se torna. Você concorda comigo?    

            - Concordo sim, pode crer!

            Então Lídia abriu um largo sorriso e espalhou o vasto cabelo cor de palha do moleque para o lado, que, embaraçado, sorriu também. Desligaram-se as luzes, deixando as paredes azuis turquesa sombrias. Ambos saíram da classe, depois da escola, tomando caminhos opostos naquele fim de tarde que prometia uma sonora tempestade.

            Só que Lídia não sabia da missa nem a metade: aquele menino que estava ao lado dela, que dificilmente andava ao lado de um amigo ou de mãos dadas com uma namorada, que falava muito pouco e não saía tanto de casa, era quase um gênio...

     

          

           ***

           Ela não descobriu isso de um dia para o outro. Demorou mais de duas semanas para que Lídia se lembrasse do amontoado de papéis (todos quase amarfanhados feito uma bola de tênis) jogados no interior de sua pasta de Satchel. Mesmo assim, Abel nunca chegara perto dela para lembrá-la da promessa que ela fizera para ele "O nosso maior crítico é a nossa mente", a sua mãe, vencedora de vários prêmios literários como cronista, sempre lhe dizia isso, "Então meu filho, confie em seu próprio ego e bola pra frente".

         No entanto, não foi por falta de vontade que Lídia deixou a estória de Abel de lado. Dar aulas, corrigir provas e jogar boliche ou bingo clandestino nos finais de semana com os amigos eram as suas principais prioridades. Poder-se-ia dizer que eram as suas ÚNICAS prioridades, de modo que sua filha, já crescida, sempre viajava para fora do país como comissária da Tam; e o marido, Gustavo Farias de Rockembach, que morrera em um acidente de carro na Avenida Brasil, já descansava há mais de dois anos debaixo da terra no Cemitério Municipal da cidade.

      - Isso daqui é uma joia rara! - foi o que Lídia disse ao ler o manuscrito de onze páginas.

        Ela lera em casa na companhia de um copo de sidra laranja. O último conto que lhe havia deixado tão deslumbrada daquele jeito, fora um escrito por H.P. Lovecraft chamado "Entre as Paredes de Eryx". Apesar de antigo, o conto de Lovecraft era moderníssimo para a época, cuja trama se passava no planeta Vênus onde o personagem central viajava até lá a procura de cristais de energia, mas acabava sendo preso em uma espécie de labirinto invisível no meio de um pântano desértico, porém, cheio de homens-lagartos do lado de fora querendo pegá-lo, mas sem sucesso, pois havia a impercebível parede entre eles. É lógico que Eryx era superior a de Abel... mas, um garoto de 12 anos escrever algo como ela acabara de ler, era realmente de se espantar... Ele não enchia linguiça desnecessariamente. Ele ia direto ao ponto. Até então, muitos trabalhos literários passavam pela retina de Lídia Rockembach, cuja maioria deles eram bem ruins. Aquele ali em suas mãos era divino.

        O conto de Abelardo se chamava O Homem-Lagarto.

        Era uma espécie de registro feito sobre um dos seres mutantes extraído da estória de Lovecraft (como a vida de um Hobbit extraído da saga do Senhor dos Anéis, por exemplo). Obviamente, o conto continha alguns erros ortográficos e falhas de concordância – normal e justificante aceitável para uma criança daquela idade. Além disso, a caligrafia dele era terrível. Contudo, o enredo e a trama, assim como a vasta imaginação que fluía na mente de Abel, era algo surreal.

             Lídia estava ansiosa para conversar a sós com ele.

             Logo teve essa oportunidade.

           Aconteceu na hora da saída, quando todos os alunos se dispersavam pelo extrínseco portão do colégio. Lídia, que não tinha ido trabalhar naquela sexta-feira, parou o seu Ford Windstar azul na porta de entrada, esperando-o, secando-o.

           - Olá Abel - ela o viu passar com a correia da mochila trançada no ombro direito. - Quer uma carona? Entra aqui, vamos.

         Abel ajeitou seus óculos de grau quadrado no rosto, remendado com grossas fitas adesivas.

             - Professora Rochembach?

           - Não, o meu nome é Cleópatra e estou pronta para me suicidar. Venha até aqui Sr. Love brasileiro! O que eu tenho para te contar é algo importante, acho que você vai gostar.

             Abel entrou no carro mesmo achando que a sua professora estivesse mais louca do que uma enfermeira de asilo.

             - Pensei que a senhora não...

           - Eu realmente não vim trabalhar hoje, se é o que você pensou. Só não me contive em esperar até segunda para te ver. Quer biscoito? Tem uma embalagem de Oreo e uma garrafa de Gatorade no porta-luvas. Ainda está gelada. Pode pegar.

             - Acabei de lanchar, mas aceito o Gatorade.           

           - Não seja tímido - Lídia disse, fechando as janelas do carro para que pudesse ligar o ar condicionado, acionando a trava elétrica. O clima lá fora era de mais de 35° graus com tendências de estender-se nos próximos dias.

             Antes de deixá-lo em casa (ela ainda não sabia onde ele morava, pois começava a se interessar pela vida dele justamente agora) Lídia o levara até a perimetral que dava vista para a Praia do Forno, em Arraial do Cabo, parando seu Ford em uma das vagas de concreto que custava R$20 a hora. Um disparate!

             Mesmo assim, ela pagaria ao homem sem muito pleitear.

           Mais além, através de uma cerca de madeira com o desenho de um enorme Tucano de bico amarelado separando o calçadão da areia da praia, um ou outro surfista tentava pegar onda no mar lá ao longe.

             - O que a senhora tem para me contar? - Abel estava louco para ir embora, abrir o Word e escrever novas estórias. A maioria dos garotos de sua idade ficavam mais preocupados em chegar em casa e assistir a MTV ou a MULTISHOW.

             - Eu li o que você escreveu - Lídia revelou, fleumática.

             - A senhora gostou?

             - Não - foi uma resposta tão rápida que acabara saindo antes mesmo do final da pergunta.

             - Se não gostou então devo pedir desculpas por fazê-la perder todo o seu tempo! Eu nem mesmo sei por que a senhora me trouxe até esse lugar, já que não...

           - Meu filho, gostar não é a palavra ideal para descrever o que senti ao ler o seu conto. Acho... acho que fiquei deslumbrada.

             - Tá falando sério?

          - Não é Tá. É Está. E sim, estou falando muiiiito sério. Tem a minha palavra de honra!

            - Embora eu tenha me superestimado. Conclui assim mesmo, e lhe entreguei, este é o manuscrito. Pode me devolver?

             - Sim! É o inicio de uma obra, pode ser que com a maturidade você o desenvolva mais. Por que nunca disseste antes que escrevia?

             - Ás vezes ficamos quietos com medo de falar bobagem.

             - O que disse agora é uma grande bobagem, o medo inibe as pessoas pelo mundo todo Abel. O que pretende ser após o colégio?

             - Não serei um escritor. – Disse categoricamente.

          Com expressão de raiva e deliberadamente inconformada Lídia subiu as sobrancelhas e disse:

             - Quando eu tinha sua idade, eu disse o mesmo para meu professor, mas não era um professor normal, era meu pai, ele sonhava que eu pudesse compartilhar com o resto do mundo meus pensamentos e meus contos. Um dia no sul de Minas Gerais, fui até a biblioteca pública, e adentrei com meu pai por severa curiosidade, lá tinha um grande piano, prateleiras com milhares de livros, algumas esculturas em madeira de artistas da cidade de Passa Quatro, e quando olhei nas paredes, tinha fotos de pessoas e coisas.

             - Mas onde quer chegar - Interpelou Abel ansioso.

      - Estive neste lugar, foi quando meu professor, meu pai, fez o mesmo questionamento. Eu frequentei a escola normalmente, mas meu pai era meu professor de vida querido, me mostrou que nem sempre estar no pódio faz de você o melhor. Ele coexistiu em minha vida de forma tão arbitrária que pude ter um certo êxtase de remorso quando ele se foi.

             - Por que não escreveu um livro?

             - Escrevi, escrevi muitos, mas os queimei depois que ele se foi.

             - E qual a relação da biblioteca, livros e seu pai?

             - A relação é simples. Você percebe a cada momento que passa que sua parcela de existência aqui é mínima, e eu deixei de aproveitar o prazer de participar quem sabe um dia das paredes daquele belo lugar com meu rosto, com minhas obras no salão e com a estupenda memória de meu pai. Eu seria uma grande escritora na minha cidade, mesmo que somente para ele.

             - Embora, eu a respeite e a memória de teu pai, não posso fazê-lo somente por uma frustração da senhora. Espero que não entenda mal, não estou sendo grosseiro.

             - Não, não está. – Disse olhando para o horizonte, seus olhos tinham um brilho vago e pensou novamente no conto de Abel.

             - E o que quer ser? – Questionou Lídia.

             - Um entusiasta.

             - Mas disse que não seria escritor.

             - E não serei, serei um entusiasta. Quero observar as coisas, pessoas e condutas que o mundo segue, ou quem sabe caminhos, seja lá como for que é o certo dizer.

             - Caminhos. – Disse Lídia rapidamente.

             - Não é? O mundo de escritores e as pessoas adultas sempre estão aptas para corrigir a todos.

             - Não foi uma repreensão.

             - Não, não foi. Mas é por esse tipo de pensamento que não quero ser um escritor, não quero ser perfeito, ser um cara grandalhão que fala e não aceita que os demais discordem, ou mesmo que tem a obrigação de ser perfeito consigo mesmo para que não se julgue quando receber alguma critica de seu próprio trabalho.

             Por um certo momento um silêncio glacial pairou entre eles, e como um golpe vieram verdades aos dois. E se questionaram fitando o horizonte por cerca de dez minutos, calados, e admirando a cor azul belíssima do céu carioca.

             - Lídia! Não temos um prazo para fazer qualquer coisa que seja em nossas vidas. A velhice não é desculpa. Se quiser ainda reatar parte de seu fabuloso passado, deveria publicar seus livros.

             - Eu os queimei. – A professora disse com indiferença.

             - Não, não os queimou, deve ter alguma copia.

             - Como pode duvidar de mim? Sou uma professora velha e verdadeira.

          - Eu digo sempre para os outros que queimo minhas obras também, por ter vergonha delas, e quanto a isso acredito que sejamos comparsas.

             - Como sabes?

             - Apesar de eu ser um menino, um jovem entusiasta tende a ser abençoado com o dom da adivinhação. – Sorriu gentilmente para a professora.

             - Não serei uma escritora, e quem sabe uma entusiasta também?!

             - Não você não pode mais ser uma entusiasta.

             - E tem idade?

         - Não, não tem, mas é uma escritora, nesses dias após lhe entregar o Homem lagarto, eu pesquisei seu nome na internet, e na página 10 ou 13, não me vem agora, tinha um pseudônimo e que era similar ao seu nome, um anagrama de letras, e li no site, que era de escritores alguns de seus contos. É tão famosa e lida. Que jamais seria uma mera entusiasta, é uma escritora.

             Por certo momento Lídia, olhou para sua esquerda desprezando a presença do rapaz e seus olhos em lágrimas disse serenamente:

             - Até hoje ninguém da escola havia buscado referências minhas, quiçá descobrir que sou uma escritora por trás de um pseudônimo. Minha presença austera inibe as pessoas, e sempre fui taxada como a professora chata.

             - Estou feliz que tenha se aberto.

             - Obrigado! – Agradeceu Lídia.

             - Pelo que? – Abel disse curioso.

            - Por mostrar que a vida não é apenas as linhas que o mundo ou as pessoas traçam, estamos além disto. Eu tenho a agradecer a você por me relembrar disso.

             Abel assentiu com a cabeça. E o carro tomou rumo pela via, após deixar o rapaz próximo de sua casa, ela foi para sua descansar.

            Cerca de dez anos se passaram depois daquele encontro, o sol estava escaldante e o céu era azul como o do encontro, mas infelizmente era uma data não muito feliz. Lídia falecera pela manhã. Abel já mais velho resolveu deixar uma singeleza homenagem na sepultura da ex-professora dias depois.

             Ajoelhou próximo a lápide, cujo estava a bela foto de Lídia quando jovem, e acho que o homem que estava cortado, era seu pai. Ele levou flores, mas não flores comuns, eram poemas e contos de Lídia dobrados em um ramalhete bege belíssimo. Ele os colocou desnudos, com uma frase. “Foi professora, escritora, amiga e rara entusiasta entre os homens”.

             A professora sem saber, após aquela tarde com o garoto, ela acendeu a chama dos sonhos, um pavio que estava molhado a um certo tempo por repreensões ou dilemas que eles mesmos criaram, anos após, tornou-se um escritor, do qual jamais disse que seria. E entendeu que os entusiastas fazem algo por nós sem que lhe paguem ou de algo em troca, e em seu peito entendeu o porque de Lídia ser uma fabulosa entusiasta.

             No ano atual, ele viajou por cerca de quinze estados para divulgação do seu romance Homem lagarto, e na penúltima parada foi a cidade de Passa Quatro, a qual Lídia viveu e morou. Seu livro seria apresentado na Biblioteca Municipal, e ao chegar notou que o rosto da professora não estava entre os demais, gesticulou com certo pesar e continuou a sorrir.

             O frio era intermitente no sul de Minas, chegou em julho e aproveitou para passear entre as singelas lojas e belos parques de fontes naturais da cidadezinha. Entendeu o porque ali fazia tão bem para sua amiga. Aproveitou também da culinária e passeou na Maria fumaça. Esteve por alguns dias em paz. E de certa forma decepcionado pela indiferença das pessoas e da prefeitura com sua escritora favorita.

             Horas antes de partir, resolveu por uma última vez, descansar e ouvir os pássaros cantar em uma praça belíssima próxima a rádio da cidade, e sentou-se, com um livro e um copo de suco passou por alguns momentos, sem esperar, olhou ao longe e viu que no fim da praça tinha um rosto deveras familiar. Aproximou-se e era de Lídia, um belo busto em bronze, jazia naquela praça. Ficou atônito e releu varias vezes a inscrição embaixo do busto. “Sou uma entusiasta, os escritores são apenas pessoas que entregam palavras, eu vivi e aprendi, que até os mais jovens nos ensinam a distribuir sonhos”.

             O momento passou como um sopro de paz e gratidão para Abel, ele acariciou o rosto de bronze e ajeitou uma pequena rosa amarela sobre o ombro de bronze. Partiu e colocou na correspondência uma foto, endereçada para antiga escola, com a simples frase. “A grande alma flutuante, pairou por anos aqui e deixou que as luzes ficassem foscas”. Sorriu e caminhou sem rumo naquela tarde.

 - Mauro Alves e participação de Marcos Leite

O jogo de espelhos

A tarde doce dos elevados ares das montanhas nos encontraram com velocidade amena e nos atribuiu o frescor da região, conhecida como o sul do Estado das minas de ouro e minérios nobres. Já era um pouco mais de seis e meia, e chegávamos numa velocidade reduzida, eu e Ortegas apreciávamos as belezas dos montes e a diversidade de pássaros e árvores, no qual se formavam um vale, e desaguava um rio cujo a profundidade vista ao longo, deduziríamos que não se excedesse a trinta centímetros.

O estilo sutil das casas e a rara envergadura europeia, tornava a cidade aconchegante e com aspecto familiar e suma segurança, no entanto viemos a investigar algo que fosse diametralmente distante do que o cotidiano simples da população assemelhava.

Ao descermos do carro e rumamos a hospedaria, avistamos um homem alto com nariz grande e aquilino, cujo as calças estavam largas e o paletó com riscas de giz.

- Ainda bem que chegaram, estive esperando por minutos infindos.

- Recebi seu telegrama, e viemos de imediato.

- Sugiro que tomemos café, há alguns fatos que devo lhes contar.

- Menezes, nos encontraremos as oito e quinze no saguão, temos de nos aprontar. – Disse Ortegas.

- Obviamente.

O trato no qual jamais encontramos nas grandes cidades, somos surpreendidos a conhecer no interior, tal gentileza custaria muito caro se fosse em outro país, ou mesmo na capital. As dependências eram rústicas, porém, espaçosa e tranquila, assemelharia ao sul da França, onde encontramos o sopro gélido do vento e seus formosos campos umedecidos pelo sereno continuo.

Ao se tratar de um assassinato, as vezes é melhor ser o mais austero possível, se usares um semblante totalmente vulnerável, será reconhecido pela malícia de culpados sagazes. Ao chegarem sequer trocaram palavras com os funcionários, reciprocamente trocaram cumprimentos.

Ao adentrarem o saguão, Menezes os esperavam:

- Sigam me, tenho alguns fatos a serem compartilhados.

- Um pouco redundante, acredito... – Disse em voz baixa, talvez o senhor tenha ouvido e considerou um comentário irrelevante.

Ortegas ao assentar na cadeira de madeira com encosto metálico, decoradas com talas de  couro e espuma, observava os demais que ali estavam. Fora a mesa dos cavalheiros, tinha outra mesa com uma mulher usando um xale roxo, e com anos vividos, acompanhada de uma moça jovem com cabelos negros. Estava quase vazio o local, ao olhar de relance sobre o número de mesas e cadeiras, no entanto, distante deles, tinha um rapaz alto com olhos suspeitos, com o olhos miúdos e redondos, assemelhavam como os de porcos, mas ao conjunto facial tinha um leve fator de beleza.

- Ontem por volta das seis e quarenta da manhã, um assassínio fora cometido nas dependências das quais vivo com minha família, e asseguro-lhes que não tenho participação alguma neste crime, ou em qualquer outro, longe de mim, no entanto um inquérito policial foi iniciado acerca de uma denuncia anônima, perscrutando então a minha possível participação e de minha esposa e filho. Acho que nossa residência serviu de álibi para o criminoso, fingindo então passar-se como inocente e cruzando então a nós, uma batalha entre a justiça e nossa integridade perante a sociedade.

- Conheces a vitima? – Perguntou Ortegas com olhar severo.

- Nunca a vi, é uma mulher magra, com seus cinquenta quilos, e jamais havia a visto nesta cidade, foram encontrados vestígios de sangue sobre o chão do quarto de hóspedes, mas não recebíamos ninguém nesta ocasião, o que mais nos intriga, como alguém pode entrar em nossa própria casa e assassina-la sem que ouvíssemos, claramente o convoquei para que pudesse esclarecer a mim também este caso. E pelo que averiguei, tal dama teria vindo a Passa Quatro, em busca de bordados comumente comercializados aqui.

- Onde estava o corpo? – Ortegas prosseguiu.

- Em um grande baú familiar, é comum na região possuirmos tal artefato, anos atrás as famílias costumavam guardar suas roupas melhores, assim protegendo-as de insetos e luz solar. Todavia, o baú esteve trancado o tempo todo e tal mistério, parece mais uma anedota para a policia do que a simples verdade da qual tento os comunicar.

Com mãos cruzadas abaixo do queixo, Ortegas pensava com olhos cerrados, estive tentando colocar uma logica possível para o caso e tentar não ficar favorável a Menezes, sendo que o possível culpado pode ser o mesmo, todavia, há mais elementos envolvidos, não devo me precipitar ao encontrar soluções tão absurdas como um homem matar em sua própria casa alguém do qual jamais viu e tentar convencer a família a consentir, sem que ao menos tivesse algum desafeto pela vítima.

Em um breve silencio comum, o detetive falou abruptamente:

- Teremos de visitar sua residência, pode ser ainda pela manha?

- Sim, quero que seja solucionado o mais rápido possível, estamos constrangidos com tal ocorrência, e asseguro-lhes cavalheiros mais uma vez, eu e minha família nada temos a ver com isso.

Ao chegarem na casa do contador, se admiraram ao fitarem uma bela casa com cercas baixas próximas a cintura, apoiada por muros com pilastras de sustentação e um grande número de enfeites de jardim, com aspecto amigável e singelo, a casa pelo lado de fora transcendia luz e jovialidade, após entrarem, perceberam que o aspecto também no interior permanecia confortável.

- Vejam, aqui está o cômodo onde foi encontrada morta, seu nome é Senhorita Elen Negreiros, e morava cerca de três horas da cidade. Tais dados foram informados pela policia, do qual presumo que queiram tal dossiê, tive a petulância de pedir aos policiais uma copia dos dados obtidos, para que pudesse entregar a ti meu caro.

- Sugiro que nos deixe a sós Menezes, gostaria que ficasse no quarto apenas Hugo e eu.

- Desculpe senhores. – O dono da casa saiu aos suspiros.

- Vejo que é um caso complicado.

- Hugo, talvez, um pouco provável, mas tenho minhas perspectivas quanto a tal crime, não é tão incomum como pensas.

- Percebo que está com um mapa do assassinato na cabeça.

- Acertou! – o detetive deu com a cabeça para trás e sorriu sorrateiramente.

- Analisemos os vestígios, não há nenhum tipo de pista que comprove que a vitima fora morta aqui neste cômodo, apenas um pouco de sangue, mas não há fios de cabelos e nenhum outro vestígio como unhas ou terra, claramente sairia fuligem de seus sapatos ou mesmo fios de cabelos cairiam no chão caso fosse morta neste local. Porém, o corpo não está mais a nosso dispor, mas o que vejo nos relatórios da pericia, é, Elen fora morta a facadas na glote e no peito, com profundidade de oito a treze centímetros, isso mostra o quanto tomado de fúria o assassino estava, seja por algum motivo pessoal ou a mando de alguém.

Hugo, veja, a quantidade de golpes foi pequena, todavia, a força no qual empenhou a usar, foi de extrema intensidade, o que descarta a hipótese de uma mulher te-la matado. Outro fato é que se tivesse sido morta neste lugar, todo o chão estaria coberto por sangue, um golpe próxima a tal região no corpo cortaria veias do pescoço com grande fluxo sanguíneo.

- Mas se me dás tais dicas, qual é o real motivo? – Disse impaciente.

- Assim que tiver a súmula formulada por mim mesmo, eu a divulgarei. - Ortegas disse com tom cínico.

Ao olharem o baú não encontraram nada, apenas um delicado bracelete de ouro, com as insígnias EN, o que pertence a Elen Negreiros, porem não passava de uma jóia, e uma pista singular, no qual os desinformados concluiriam que ao encontrar um bracelete valioso e o assassino não o roubasse, a carta de resignação seria que o crime tivesse sido por motivos pessoais entre ambos.

- Terminamos por hoje, amanha voltaremos e permito-me a dizer que com a resolução do caso. – Impôs Ortegas.

- No entanto preciso que responda mais algumas perguntas. –  o detetive prosseguiu. Há mais alguém na casa do que seu filho e sua mulher?

- Sim, há uma criada, chamada Beatriz Fontes, e está com a família cerca de vinte anos.

- Ela recebe visitas?

- Creio que não, jamais em toda sua presença com minha família ela trouxe alguém ou recebeu alguém aqui.

- Conte mais sobre a rotina familiar?

- Levantamos cedo e voltamos a tarde, e quem fica na casa este meio tempo, é apenas Beatriz.

- Como tens certeza que não recebe ninguém? É jovem?

- Sim é jovem, tem vinte e sete anos, a mãe faleceu quando menina, então como Helena trabalhava aqui, a adotamos e a empregamos.

- A cidade é pequena, e já vira alguma vez ela se encontrar com algum rapaz?

- Uma vez a vi, a encontrei com o jovem que estava hoje na ultima mesa quando tomávamos café. E atribuo esse encontro como mera coicidência. A vi de longe e seu semblante consternado, exibiu uma recusa ao se falar com o jovem, mesmo que ele estivesse apenas pedindo alguma informação.  Se recorda dele? – Inquiriu Menezes.

- Sim, recordo.

- Pois bem, teremos de interrogar a senhorita Fontes, ela se encontra?

- Sim, posso chama-la, a proposito detetive, peço que deixe minha família de lado quanto a interrogatórios, já estão abalados o bastante, não gostaria de um constrangimento ainda maior.

Com olhar fixo e levemente com o semblante alterado, Ortegas disse:

- Estou investigando o caso, não posso limitar a gracejos familiares.

Após o categórico recado, o detetive sentou numa cadeira e colocou seus braços sobre a mesa, acenou para que Hugo sentasse e esperaram até que a criada chegasse.

Com passos apressados e deturpados, abriu-se a porta e entrou o dono da casa e a criada, pedi que permanecesse apenas a criada e Ortegas e Menezes assentiram.

- Cá estou, que querem de mim? – Disse assustada.

- Fique tranquila senhorita, precisamos apenas de algumas respostas para podermos analisar o fato em questão.

- Não estou metida nisso, cruzes, como podem pensar tal possibilidade.

- Peço que acalme-se. – o detetive com sorriso bondoso a confortou. E continuou. Vira algum rapaz ou homem entrar na casa a não ser o filho e o próprio dono da casa?

- Não senhor, não entrara ninguém aqui.

- O que fazes a dona da casa?

- Ela possui dotes delicados, e é uma bordadeira muito conhecida na região. Tem uma loja próxima ao centro e costuma sair junto do marido e do filho.

- Neste horário você já está trabalhando?

- Sim, preparo o café e começo a cuidar do restante. Mas do que isso importa para seu portifolio? – Perguntou confusa.

- São perguntas senhorita, e quero saber também de outro fato, a segurança da residência pelo que me parece é um tanto vulnerável, com cercas baixas e sem muito o que proteger.

- Sim. Mas temos um jogo de espelhos, no qual o corredor informa quem entra e sai, e assim temos ao menos a chance de ligar para a policia.

- Bom, isto é tudo senhorita Fontes, estamos satisfeitos de sua colaboração.

A criada abaixou a cabeça como uma reverencia e saiu rapidamente pela porta.

- O que achas Hugo?

- Sinto sinceridade em suas palavras.

Ao voltarem para a hospedaria, ficaram surpresos com um telegrama destinado a Ortegas com a seguinte descrição:

“Estamos próximos, quem sabe entendam o reverso da moeda”.

Não tinha remetente e era um telegrama comum do correio, o que permitiram pensar que talvez o assassino já estivesse a espera dos cavalheiros. Usou tal mensagem como uma alfinetada sarcástica na honra do detetive quanto a complexidade do caso. E acendeu em sua mente um parecer de duvidas quanto aos depoimentos de Elen Fontes e Alberto Menezes, o que poderia ser apenas uma encenação, e terem atuado com proficiência para o caso não ser solucionado.

Mas se Alberto estiver envolvido, qual o interesse de contratar meus serviços e ainda ser sentenciado pela policia, vejo que é um homem de respeito no município, mas, se tiver um segredo ainda que não tenha me contado, o descobrirei rapidamente. Quanto a criada, ela me pareceu um tanto verdadeira, mas não posso esquecer a primeira lei que um detetive deve ter em mente, as pessoas mentem, e também minhas perguntas não foram nada sugestivas, não a questionei sobre a vida pessoal e amorosa, no entanto, se encontrou o homem que vimos hoje no salão de refeições, pode ter a breve hipótese que tenham criado tal plano para a morte de Elen Negreiros. Mas se pelo que vejo não a conhece, e ainda tenho minhas duvidas quanto ao rumo de como as coisas andam. – Ortegas pensou consigo.

- Que achas sobre o caso meu caro companheiro?

- De nada sei, as pistas estão cada vez mais complexas, e estou a ponto de enlouquecer. – Disse.

- Seja menos afoito Hugo, temos ainda que entender o rumo e ordem dos fatos.

- Já tens o desfecho?

- Ainda não.

Com o passar da noite e a grande serenata de estrelas a admirar sai para apreciar um pouco de ar fresco, com meus pensamentos voltados apenas para o crime, no entanto, o ar e a beleza do Sul de Minas, me fez conceber um melhor estado de espirito e adentrar uma breve parcela de meus pensamentos para o campo onírico. Enquanto estivera ao relento pensando e aproveitando o grande e belo luar passaquatrense, Ortegas estava dentro do quarto a pensar no qual motivo foi traçado todo esse caso. Após duas horas respirando ar puro e bebendo um pouco de água fresca, recolhi-me.

Manhã de quinta-feira, o dia nasceu com a suave temperatura e permitiu que nos aprontássemos com melhor comodidade, ao entramos no salão de refeições. Vi que a mulher do xale roxo, estava sozinha, e o rapaz alto estava na mesma mesa. Percebi que o detetive riu para si mesmo e trocou meia dúzia de palavras comigo.

- Temos de voltar para o calor da cidade grande.

- Incito que fiquemos ao menos um mês nessa bela cidade.

- Hugo meu caro companheiro e amigo, eu gostaria, mas há outros casos para solucionarmos.

Assenti com a cabeça e não insinuei qualquer pergunta para que não mudasse o humor ou estimulasse alguma euforia em meu amigo.

- Eles virão até aqui!

- Eles quem? – Perguntei

- Alberto e os oficiais.

- Agora pela manhã?

- Agora pela manhã.

O tempo de que eu pudesse a mexer a colher na xicara de café, chegaram e se assentaram, dei dois goles e me mantive com olhos e ouvidos bem abertos ao que o detetive tinha a nos falar.

- Caros, devo me apresentar, me chamo Miguel Ortegas, sou detetive particular e aceito apenas casos que me interessam, assim quando recebi tal, percebi que não seria tão simples, mas interessantemente o bastante para o gozo de minha profissão.

Mas antes gostaria de convidar os demais do salão para assentarem conosco, tanto a senhora com xale e o jovem da ultima mesa, assim sendo porei por dentro dos fatos.

O crime de Elen Negreiros é mais um caso simples, motivo, a herança familiar, tal senhorita com a idade elevada e endinheirada o bastante para deixar cerca de dez pessoas numa condição altamente favorável, foi o alvo mais fácil para tal enlace de interesses familiares. Como vemos, o jovem e o senhor que se esconde atrás do xale, são parentes distantes que restaram da pobre senhorita Negreiros, isto mesmo meus caros, senhor atrás do xale, através de minhas referências oculares, percebi em um buraco da fechadura quando passava pelo corredor e ouvi uma conversa estranha, falando em tom moderado as seguintes palavras ... moeda... ...reverso..., tive de espiar pelo buraco da fechadura, pois, recebera na mesma noite um pouco mais cedo, um telegrama com tais palavras no texto, e vi que o senhor colocara o xale de lado e tirado a peruca e com um copo largo nas mãos e um liquido marrom, semelhante ao whisky, ria para o jovem grandalhão. Após considerar isso como um fato maior dos culpados, tomei referencias de que Jorge Negreiros era um ator falido e vivia pela bondade e gentileza de sua prima rica, a finada em questão, e Yuri Negreiros é único sobrinho que a senhorita Negreiros possuíra, no entanto, o mau comportamento do garoto e o temperamento dificílimo fez que ela o mandasse para um colégio interno. Aliados, tramaram e executaram a morte de Elen Negreiros.

- Vejo que descobriu tudo senhor Ortegas! – Disse com tom franco,  Jorge, que há pouco usava o xale.

Devo continuar, o fato de envolverem a família Menezes no assassinato, foi apenas para terem um álibi, segundo o dono do hospedaria o último dia pago para ficarem aqui seria amanha, e com esse tempo dois dias tranquilos na cidade, ninguém os notaria ou os culparia por tal crime, que aos olhos nus entendemos como inconciliável, ainda assim atuaram com maestria, portanto com tal limite de tempo, denunciaram anonimamente à polícia sobre o ocorrido. No dia o qual chegamos, ambos estavam a nossa espera, pois, os dois mandaram o telegrama a meu nome zombando de minha competência. Estavam nos mesmos lugares, no entanto, tinha uma moça de cabelos negros, que por mera coincidência, e por sorte de Jorge Negreiros, passara pela cidade para resolver assuntos trabalhistas, e o senhor com o xale se apoderou da possível companhia da jovem na mesma mesa para ludibriar meus olhos e de Hugo meu comparsa, como sendo sua dama de acompanhamento.

Já quanto a casa, na noite anterior inverteram os jogo de espelhos, dando assim a impressão que ninguém entrou na casa, pois os dois lados do corredor há uma pilastra do tamanho do muro para o sustentar, e são localizados há distancias parecidas, ontem ao sair, eu mesmo o virei e vi que o jogo de espelhos engana se for colocado do avesso. Sr. Menezes se esquecera de me avisar que Beatriz Fontes, sua criada, tem um grau ostensivo de surdez, e que faz tratamento para a cura de tal inconformidade. Os dois assassinos, esperavam a saída da família, ao saírem entraram pelo corredor, pelo lado no qual o espelho estava invertido, e o fato de não terem vizinhos, foi a intenção de colocarem na sua casa o corpo. Ao entrarem colocaram um pouco de sangue da vítima em um dos cômodos e abriram o baú, e cada um com seus dois braços a tiraram do lençol e a colocaram com cuidado. Obviamente a criada, não veria, sendo que as cozinhas nesta região, costumam ficar pelo lado de fora da casa, assim não permitindo que cheiros provindos de lá se espalhem pela casa. Como ela estava na cozinha, daria tempo suficiente de fazerem o que fizeram e saírem ilesos, mesmo que na cozinha o jogo de espelhos funcionasse da mesma maneira.

Com uma das mãos sobre a boca Sr. Menezes preferiu ficar quieto e olhar fixamente para o semblante orgulhoso de Miguel Ortegas, o qual, finalmente disse:

- Após solucionado o caso, me retiro e os deixo com as devidas provisões a serem tomadas pelos oficiais.

- Marcos Leite