As cores tecem a textura de uma flor,
está sobre posta a mesa, que é marrom e negra.
A maçã entre as frutas, vermelha, ardente e suculenta.
O véu que encobre as frutas é limpido,
estão encobertas,
há simplicidade,
o tempo parece não passar,
singelas,
belas,
A jarra está com água,
gostaria de saber, quente ou fria.
As baixelas enfeitam,
sobre cadeiras e almofadas,
a mesa e a pouca luz,
os castiçais e os cinzeiros,
acesos e apagados,
sujos e fedidos,
os talheres estão brilhando,
guardanapos, cristais e louça.
Nada está vivo,
a tintura vive, a realidade não.
Ela não foi retratada, foi inventada.
- M. Leite
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